Clichés un peu flous mais c'est dû à l'émotion du moment.. Ce petit plumé a échappé à une mort certaine, comme plusieurs oiseaux du jardin avant lui. Le  soleil (quand il daigne briller) éclaire nos baies vitrées à tel point qu'elles en deviennent trompeuses.. Résultat : les oiseaux ne les voient pas comme les murs qu'elles sont et se jettent dessus, persuadés de se diriger vers le jardin... BANG!! Ils s'assomment brutalement et dans leur malheur, notre bête qui affectionne particulièrement l'ombre de nos voitures proches, n'a qu'un saut à faire et CROC! On comptait déjà trois pertes parmi les oiseaux dûes au même modus operandi.. mais cette fois-ci, nous fûmes plus prompts à réagir. Délicatement, j'ai pris ce petit oiseau tremblotant dans mes mains, et on a assisté, fébriles, à sa convalescence.. Quelques caresses, un peu d'eau, un battement d'ailes par-ci, par-là et zou il a décollé pour retrouver, on l'espère, son nid... Mouche n'a rien vu, et tant mieux, lui faucher ainsi un amuse-gueule ne lui aurait sûrement pas plu....

[...]" En Bretagne, il ne fait pas beau, il change de façon de pleuvoir. Comme si on restaurait un tableau. Les couches de temps s'effacent puis reviennent à nouveau comme  une chape sur les gouttes. La Bretagne est grise. D'un beau gris bleuté. Une couleur de mélancolie. De passé. Quand les Bretons n'ont pas cette couleur dans les yeux, ils l'ont dans le coeur. Tous les Bretons ont un joli coin de gris. Comme la pointe d'un rocher battue par la mer, incapables d'être heureux longtemps." [...]
Extrait de Madeleine, d' Amanda Sthers, ed. Grasset, 2007.